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”Donnerwetter!” hat ein Mensch gemurmelt,
Als er durch die Vorhangritze guckte.
Und in seinem Innern hats gewurmelt,
Weils in seinem Äußern heftig muckte.
Muckte! (“Juckte” steht hier nicht geschrieben.)
Ach, es war ein wohlbekanntes Quälen,
Und er wär vielleicht bis in den Tod geblieben,
Um nichts mehr als nur bis drei zu zählen.
Aber alles hat einmal ein Ende,
Niemand zählt zum Tod hin nur bis drei,
Auch der Mensch rieb endlich sich die Hände,
Schob den Vorhang bisschen Richtung Seitenwände,
Und dann war er in– und äußerlich so frei,
Dass er – nicht, wie Sie vielleicht jetzt denken
Oder hoffen, dass – wo denken Sie denn hin!
Denn er machte nichts mit Augen und Gelenken,
Nur ein Foto machte er, es einzusenken
In ein Album mit Erinnerungen drin.
© Peter Welk
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